"La grande notte disordinata e tiepida
che ci assale va ricevuta con un canto che tenga molto della sua essenza" (A.Mutis)
XV*
La fatica del concetto. Che lì, tra una nota a piè di pagina e un inciso più importante dell'intero paragrafo, si consumi uno scempio, non è cosa che tocchi nessuno. In effetti il mondo continua a girare. Epperò io mi ci perdo a seguire i pensieri di un me stesso passato prossimo e a scorgere tutte le imprecisioni, i passaggi sconnessi e ingiustificati.
Rumino. La cosa mi sta tormentando, perché vedo perdersi buone intuizioni come un gabbiano volerebbe lontano dalla riva: per l'ultimo viaggio, senza ritorno.
Questo comunque il cruccio: possibile che pensassi così male? Certo, è vero che non ho avuto molto tempo per lasciar maturare la cosa e intervenire coi tagli giusti, ma possibile che pensassi davvero così male?
Altra questione: odio lamentarmi delle cose scontate. E apparire ipercritico "a gratis". Tendo, in genere, a fare come un "vero" uomo: prendo atto, soffro, ci piango la notte prima di addormentarmi, ma poi non lo dico a nessuno.
Ecco, in realtà non è successo niente. Anche se dovesse accadere di nuovo.
La fatica del concetto. Che lì, tra una nota a piè di pagina e un inciso più importante dell'intero paragrafo, si consumi uno scempio, non è cosa che tocchi nessuno. In effetti il mondo continua a girare. Epperò io mi ci perdo a seguire i pensieri di un me stesso passato prossimo e a scorgere tutte le imprecisioni, i passaggi sconnessi e ingiustificati.
Rumino. La cosa mi sta tormentando, perché vedo perdersi buone intuizioni come un gabbiano volerebbe lontano dalla riva: per l'ultimo viaggio, senza ritorno.
Questo comunque il cruccio: possibile che pensassi così male? Certo, è vero che non ho avuto molto tempo per lasciar maturare la cosa e intervenire coi tagli giusti, ma possibile che pensassi davvero così male?
Altra questione: odio lamentarmi delle cose scontate. E apparire ipercritico "a gratis". Tendo, in genere, a fare come un "vero" uomo: prendo atto, soffro, ci piango la notte prima di addormentarmi, ma poi non lo dico a nessuno.
Ecco, in realtà non è successo niente. Anche se dovesse accadere di nuovo.
Scritto da: 5555555555 alle ore 17:29 | link | commenti (2) | categoria: riflessioni, diario, frammenti, prosa, autocritica, autobiografismi
XII*
Ero in macchina. Davanti avevo una chiesetta di provincia, una di quelle che pensi che potrebbe avere a che fare con tutto tranne che con la religione. Ma c'era uno striscione enorme con una citazione credo da Matteo, del tipo: "Coraggio, sono io! Venite, non abbiate paura". Per questo motivo qui ho cominciato a pensare che in effetti la società in cui viviamo si è da sempre retta sulla finzione della letteratura. D'altra parte, tutte le culture di questa terra hanno ad un certo punto dato a loro stesse un testo di riferimento, una storia, un mito originario. Di quelle culture che non l'hanno fatto abbiamo meno che un ricordo, il che rende ininfluente il fatto che siano esistite realmente.
Questo, pensavo, fa sì che l'identità di una cultura dipenda dalla capacità di certi esseri umani di raccontare una storia e di credere ad essa. Finché qualche stronzo prende e comincia a dire che non ci crede più, e allora via con un'altra finzione ecc.
Questo, pensavo, fa sì che l'identità di una cultura dipenda dalla capacità di certi esseri umani di raccontare una storia e di credere ad essa. Finché qualche stronzo prende e comincia a dire che non ci crede più, e allora via con un'altra finzione ecc.
Scritto da: 5555555555 alle ore 20:36 | link | commenti (3) | categoria: riflessioni, diario, appunti, frammenti, prosa
VIII*
A domanda precisa, rispose: "Non ho mai avuto un diario, e se l'avessi tenuto avrei fatto attenzione ad occultare per bene i miei sentimenti".
Scritto da: 5555555555 alle ore 15:33 | link | commenti (6) | categoria: diario, frammenti, prosa, autobiografismi
VI*
Credo di essermi perso l'estate.
Credo di essermi perso l'estate.
LXXXV
[18:43:37] X says:
dovrò rifare la cosa con una certa frequenza
[18:43:39] X says:
ormai è destino
[18:43:46] Y says:
non esiste il destino
[18:44:00] X says:
per oggetti fisici
[18:44:06] X says:
molto più grandi della costante di Planck
[18:44:09] X says:
probabilmente sì.
[18:43:37] X says:
dovrò rifare la cosa con una certa frequenza
[18:43:39] X says:
ormai è destino
[18:43:46] Y says:
non esiste il destino
[18:44:00] X says:
per oggetti fisici
[18:44:06] X says:
molto più grandi della costante di Planck
[18:44:09] X says:
probabilmente sì.
LXXX
(26) Possibile incipit di una storia fantastica: Faccio fatica a pensare che possa veramente accadere qualcosa. È tutto così indefinibile, così oscuro. Ogni cosa è così mescolata all’altra che sembra non esserci niente. È così faticoso cercare di fare la differenza…
…ma devo dire qualcosa, ne avverto l’improrogabile bisogno ormai da tempo.
«Eccomi! Sono io! Il martire di tutte le parole che incespicano nell’ombra.»
(27) Scrivere fa scorrere il tempo più in fretta.
(28) Un grande scrittore è l’economia di tutti i linguaggi.
(26) Possibile incipit di una storia fantastica: Faccio fatica a pensare che possa veramente accadere qualcosa. È tutto così indefinibile, così oscuro. Ogni cosa è così mescolata all’altra che sembra non esserci niente. È così faticoso cercare di fare la differenza…
…ma devo dire qualcosa, ne avverto l’improrogabile bisogno ormai da tempo.
«Eccomi! Sono io! Il martire di tutte le parole che incespicano nell’ombra.»
(27) Scrivere fa scorrere il tempo più in fretta.
(28) Un grande scrittore è l’economia di tutti i linguaggi.
Scritto da: 5555555555 alle ore 14:40 | link | commenti (7) | categoria: riflessioni, diario, frammenti, prosa
LXXIX
Qualche tempo fa mi era stato chiesto cosa fosse la filosofia. E stupido io che ci avevo messo più di dieci pagine per rispondere. Mi sarebbe bastato citare questa cosa di Agostino dall'Enchiridion:
Quando poi vien posta la domanda che cosa dobbiamo credere in fatto di religione, non è necessario esaminare a fondo la natura delle cose, come fu fatto da quelli che i greci chiamano fisici; né bisogna inquitarsi per timore che i cristiani ignorino la forza e il numero degli elementi: il moto, l'ordine e le eclissi dei corpi celesti; la forma dei cieli; la specie e la natura di animali, piante, pietre, sorgenti, fiumi e montagne; cronologie e distanze; i presagi delle tempeste; e mille altre cose che quei filosofi hanno scoperto oppure credono di aver scoperto... È sufficiente al cristiano credere che la sola causa di tutte le cose create, celesti o terrene, visibili o invisibili, è la bontà del Creatore, il solo vero Dio; e che nulla essite ad eccezione di Lui stesso, che non derivi da Lui la sua esistenza.
Ecco, la filosofia è il contrario di tutto quello di cui il cristiano deve accontentarsi.
Qualche tempo fa mi era stato chiesto cosa fosse la filosofia. E stupido io che ci avevo messo più di dieci pagine per rispondere. Mi sarebbe bastato citare questa cosa di Agostino dall'Enchiridion:
Quando poi vien posta la domanda che cosa dobbiamo credere in fatto di religione, non è necessario esaminare a fondo la natura delle cose, come fu fatto da quelli che i greci chiamano fisici; né bisogna inquitarsi per timore che i cristiani ignorino la forza e il numero degli elementi: il moto, l'ordine e le eclissi dei corpi celesti; la forma dei cieli; la specie e la natura di animali, piante, pietre, sorgenti, fiumi e montagne; cronologie e distanze; i presagi delle tempeste; e mille altre cose che quei filosofi hanno scoperto oppure credono di aver scoperto... È sufficiente al cristiano credere che la sola causa di tutte le cose create, celesti o terrene, visibili o invisibili, è la bontà del Creatore, il solo vero Dio; e che nulla essite ad eccezione di Lui stesso, che non derivi da Lui la sua esistenza.
Ecco, la filosofia è il contrario di tutto quello di cui il cristiano deve accontentarsi.
Scritto da: 5555555555 alle ore 19:07 | link | commenti (4) | categoria: frammenti, filosofia, prosa, che cosè la filosofia
LXXVI
Da piccolo ho guardato un cartone animato; si trattava di un ragazzo che non riusciva a decidersi tra due ragazze. Me ne appassionai per via della sigla: c’era una scena in cui lui e una delle due ragazze rimanevano da soli ad aspettare un autobus a tarda sera. Lei era stanca e appoggiava la testa sulla spalla di lui – la destra; lui faceva la sua solita faccia da ebete e l’immagine si dissolveva.
Ecco, io quella scena da piccolo non sono mai riuscito a vederla. Eppure io il cartone l’avevo visto tutto.
Ultimamente l’ho cercato e ho trovato tutte le puntate su youtube. E alla fine l’ho trovata. Lei si era già gettata tra le sue braccia e gli fa: “stasera posso rimanere da te?”
Poi arrivò una macchina e lei se ne andò via e lui rimase lì a fissare la panchina.
Qualche giorno dopo ho scoperto che molte scene della serie originale erano state censurate dalla TV per permettere la messa in onda del cartone in un contenitore per bambini. Io non lo sapevo, ma a quanto pare quella scena non avrei mai potuto vederla.
Io avevo aspettato così tanto una cosa che non c’era.
Da piccolo ho guardato un cartone animato; si trattava di un ragazzo che non riusciva a decidersi tra due ragazze. Me ne appassionai per via della sigla: c’era una scena in cui lui e una delle due ragazze rimanevano da soli ad aspettare un autobus a tarda sera. Lei era stanca e appoggiava la testa sulla spalla di lui – la destra; lui faceva la sua solita faccia da ebete e l’immagine si dissolveva.
Ecco, io quella scena da piccolo non sono mai riuscito a vederla. Eppure io il cartone l’avevo visto tutto.
Ultimamente l’ho cercato e ho trovato tutte le puntate su youtube. E alla fine l’ho trovata. Lei si era già gettata tra le sue braccia e gli fa: “stasera posso rimanere da te?”
Poi arrivò una macchina e lei se ne andò via e lui rimase lì a fissare la panchina.
Qualche giorno dopo ho scoperto che molte scene della serie originale erano state censurate dalla TV per permettere la messa in onda del cartone in un contenitore per bambini. Io non lo sapevo, ma a quanto pare quella scena non avrei mai potuto vederla.
Io avevo aspettato così tanto una cosa che non c’era.
Scritto da: 5555555555 alle ore 18:28 | link | commenti (16) | categoria: diario, frammenti, esercizi di stile, prosa
LXXIV
Le notti inutili
Rocco Spinnici viveva a sud di Londra, in un piccolo ma delizioso appartamento che si era comprato con i risparmi di dieci anni. Aveva un gatto che aveva chiamato Budino e un cactus che aveva chiamato Spillo. Mangiava spesso cinese e aveva una vestaglia da camera color blu notte. E viveva da solo.
Lavorava come barman in uno dei più esclusivi night della città; quella che avrebbe dovuto essere una sistemazione provvisoria da cameriere, si era trasformata in una scelta per la vita di servire superalcolici a dei cazzoni di vent’anni che avevano una paghetta ben superiore al suo conto in banca. Questa cosa gli procurava non poco fastidio. Per la verità questa forse era anche l’unica cosa che gli dava fastidio nel vero senso della parola.
A differenza di quello che potreste immaginare, infatti, Rocco non coltivò mai una vera e propria vita sociale, nonostante il suo lavoro avrebbe come minimo dovuto fargli conoscere dieci persone ogni sera. Sì, perché anche se pensate che quando la gente è seduta al bancone di un bar e tu le servi dell’alcol sarebbe capace di dirti qualunque cosa, anche il segreto più schifoso della sua esistenza, non è a lui che dovete pensare come confessore, perché lui aveva la faccia sbagliata. Intendiamoci, non che avesse qualche difetto fisico di particolare rilievo, ma era l’intero viso, la sua espressione scorbutica e al tempo stesso così fredda tanto da riuscire a celare persino questa scontrosità, a renderlo inadatto al ruolo del confidente.
Non parlava con nessuno di niente. Nonostante il suo inglese fosse ormai ottimo e riuscisse a capire anche quello che le persone si dicevano sui treni, Rocco non aveva alcun interesse per gli altri esseri umani. Sembrava venire da qualche lontano e sperduto pianeta alieno abitato da replicanti senza emozioni.
E poi lui quella notte se la ricordava bene. Pioveva e c’era la nebbia. Guardava scorrere il tempo dalla finestra, anche se non avrebbe saputo dire bene in quale direzione. Dietro ad un vetro il passato ed il presente si equivalgono. Il fantasma del Natale passato dice infatti che tutte le persone del nostro passato hanno la stessa faccia. La cosa gli fu rivelata da una luce improvvisa. Era la vigilia di Natale, e lui si era accorto che la solitudine era stata soltanto la soluzione più semplice.
Le notti inutili
«Queste sono soltanto ombre delle cose che sono state», disse lo Spettro.
«Non si accorgono affatto di noi.»
CHARLES DICKENS
«Non si accorgono affatto di noi.»
CHARLES DICKENS
Rocco Spinnici viveva a sud di Londra, in un piccolo ma delizioso appartamento che si era comprato con i risparmi di dieci anni. Aveva un gatto che aveva chiamato Budino e un cactus che aveva chiamato Spillo. Mangiava spesso cinese e aveva una vestaglia da camera color blu notte. E viveva da solo.
Lavorava come barman in uno dei più esclusivi night della città; quella che avrebbe dovuto essere una sistemazione provvisoria da cameriere, si era trasformata in una scelta per la vita di servire superalcolici a dei cazzoni di vent’anni che avevano una paghetta ben superiore al suo conto in banca. Questa cosa gli procurava non poco fastidio. Per la verità questa forse era anche l’unica cosa che gli dava fastidio nel vero senso della parola.
A differenza di quello che potreste immaginare, infatti, Rocco non coltivò mai una vera e propria vita sociale, nonostante il suo lavoro avrebbe come minimo dovuto fargli conoscere dieci persone ogni sera. Sì, perché anche se pensate che quando la gente è seduta al bancone di un bar e tu le servi dell’alcol sarebbe capace di dirti qualunque cosa, anche il segreto più schifoso della sua esistenza, non è a lui che dovete pensare come confessore, perché lui aveva la faccia sbagliata. Intendiamoci, non che avesse qualche difetto fisico di particolare rilievo, ma era l’intero viso, la sua espressione scorbutica e al tempo stesso così fredda tanto da riuscire a celare persino questa scontrosità, a renderlo inadatto al ruolo del confidente.
Non parlava con nessuno di niente. Nonostante il suo inglese fosse ormai ottimo e riuscisse a capire anche quello che le persone si dicevano sui treni, Rocco non aveva alcun interesse per gli altri esseri umani. Sembrava venire da qualche lontano e sperduto pianeta alieno abitato da replicanti senza emozioni.
E poi lui quella notte se la ricordava bene. Pioveva e c’era la nebbia. Guardava scorrere il tempo dalla finestra, anche se non avrebbe saputo dire bene in quale direzione. Dietro ad un vetro il passato ed il presente si equivalgono. Il fantasma del Natale passato dice infatti che tutte le persone del nostro passato hanno la stessa faccia. La cosa gli fu rivelata da una luce improvvisa. Era la vigilia di Natale, e lui si era accorto che la solitudine era stata soltanto la soluzione più semplice.
LXXII
Per tutti quelli che hanno incontrato qualcuno
(25) La sveglia suona relativamente presto. Sono da solo in casa e fa freddo. Sento la pioggia che batte sulla ringhiera del balcone. So che sta aspettando me.
La guardo attraverso il finestrino prendere il suo libro. Mi sorride e poi distoglie subito lo sguardo. Me ne vado poco prima che il treno parta. Forse sarei dovuto andare con lei, almeno per dimostrare a me stesso che non era vero quello che pensavo. Nessuno avrebbe potuto amarla più di me, anche se oggi io non avevo il mio ombrello.
La guardo attraverso il finestrino prendere il suo libro. Mi sorride e poi distoglie subito lo sguardo. Me ne vado poco prima che il treno parta. Forse sarei dovuto andare con lei, almeno per dimostrare a me stesso che non era vero quello che pensavo. Nessuno avrebbe potuto amarla più di me, anche se oggi io non avevo il mio ombrello.
Scritto da: 5555555555 alle ore 17:10 | link | commenti (4) | categoria: riflessioni, diario, frammenti, prosa
Chi Sono
"Era la mia integrità che mi importava. È così egoistico? è a buon mercato, però è tutto ciò che ci resta. È l'ultimo centimetro di noi che ci resta... ma in quel centimetro siamo liberi. Morirò qui. Ogni centimetro di me perirà ... tranne uno. Un centimetro. È piccolo, è fragile ed è l'unica cosa al mondo che vale la pena d'avere. Non dobbiamo perderlo, o venderlo, o cederlo. Non dobbiamo permettere loro di portarcelo via" (Valerie)
Odi et Amo
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